Пьяные степи

Я бы Вас вскрыл, дорогой, да не умерли ж Вы!
Может быть, ночью меня безрассудно убьют,
Горькой и ядовитой настойки в глотку вольют.
Что там у Вас внутри, милый мой? Рассудок или мечты?

Город без нас погибает, актеры мрут косяком,
Мы, милый друг, будем следом за ними сдыхать.
Если что, обещай, что не будешь ты умирать,
По крайней мере, пока чума не войдет в твой последний дом.

Я напоследок составлю пьянящий до дури отвар,
Мы ж, как ублюдки, подохнем в доме отца:
Ты умираешь от боли согнувшись, крича,
А из меня выходит этот степной ненавистный дурман.

Утром я разбужу тебя и покажу на степь.
Видишь, как солнце залило эти поля?
Пошли же по рельсам, к нам не придут поезда,
Ради такого с тобой было не страшно и умереть.

Но толку? Все это лишь мой ночной дурман,
Я умираю один, за тысячу проклятых верст.
Больше не дышит чумой мой проклятый нос.
Я так и не вскрыл Вас, мой друг. Я скучаю по Вам.