Он играл, а кто-то слушал;
Мимоходом, равнодушно
Опускали в кружку медяки….
Первый снег над ним кружился,
Пухом на плечи ложился,
Падал снег на черные очки.
Он незрячими глазами
Над чужими головами,
Кажется, искал кого-то час….
Будто здесь он - не случайно,
И печальный вальс прощальный
Он играл, как-будто, не для нас….
Слепой
© Copyright: Любовь Абессонова, 2012
Свидетельство о публикации №112111011307
Свидетельство о публикации №112111011307
Рецензии