У самой у дороги, где ветер кружит пыль,
Склонились травы белые с названием «ковыль».
Расчёсаны как волосы, по ветру полегли
И, колыхаясь волнами, касаются земли.
Плугами не запаханы, не скошены косой,
Стоят и тихо светятся неброской красотой.
Над ними небо светлое, а там вдали – река,
В которой отражаются крутые берега,
И терпко пахнет травами, а сыростью – с реки,
И голубеют яркие степные васильки.
О степь, такая мощная есть сила у тебя!
Внезапно мне привиделась история твоя:
И табуны хазарские, и скифские шатры,
И битвы, и пожарища, и буйные пиры…
Но всё прошло; неведомо, что небыль, а что – быль.
По-прежнему качается в степи седой ковыль.
Он до земли склоняется пушистой головой
И радует по-прежнему неброской красотой.
Ковыль
© Copyright: Ольга Ткачёва-Шахтинка, 2012
Свидетельство о публикации №112111001007
Свидетельство о публикации №112111001007
Рецензии