Как память душу бередит...

Как память душу бередит...
Мне восемь лет, я в кухне  с мамой,
 звенит сверчок, играет гаммы,
 и жизни столько впереди,
 что не придумать, ни соврать,
 но я об этом мало знаю,
 мне так тепло у печки, с краю,
 что не хочу идти в кровать.

 А мама убирает стол
 и кот соседский сыто дремлет,
 и небо обнимает землю,
 луна восходит на престол
 ночного царства. Тишина
 густеет в доме как сметана,
 и крошки смахивает мама
в ладонь, как - будто бы война.

Но, слава Богу,  нет войны,
а мама смотрит на дорогу
 и руки комкают тревогу,
и вены на висках видны.
Но кот вдруг делает прыжок
 к входным дверям, не просыпаясь,
а следом я бегу, зевая,
встречать отца. И на порог

он вступит, словно весь  завод-
 крутой и  пахнущий металлом,
меня кладет  под одеяло...
но этих дней наперечет...
Моя  семья осталась там,
 в  старинном  темном переулке,
где ветер завывает гулко
 по брошенным давно домам,

где чувство странное вины,
когда смотрю со стороны
на вечер тот,  охватит цепко,
давно пора  сходить бы в церковь,
 свечу поставить...Как скромны
мы в чувствах и  храним в груди, 
чем вслух достойно восхищаться,
а на часах почти двенадцать...
как память душу бередит.