Игра

"Все тайное, рано или поздно, становится пьяной исповедью".

Вся жизнь - Игра. Противник - Время. И каждый раунд проигран вдрызг. Все поражения некролог составит в список (фонтан из брызг).
И Смерть уже салют готовит (а это - брызги от огня). И призовут к ответу Совесть, но та, конечно же, чиста.
Ведь Жизнь и Смерть совсем не в контрах. Им не нужна мышей возня. Кого куда перенаправить - всего лишь сделка - "пшик-дела"!
И между ними нет раздела, как кажется "простым-земным". Решили - пусть живет "покеда". И молится наш пилигрим.
А этому - уже довольно. Он слишком быстро добежал. Он миссию свою закончил, хоть всех ущербных уважал.
"Какой ты в жизни след оставишь?" "Какой ты? добрый? или злой?" Мне - по фиг. Мне по барабану. Ведь все равно - везде - Изгой.
Ведь все равно решат не медля (уже ручьем бежит пенЯ). Так, может, лучше я намедни, до дурноты нажрусь вина?
А напоследок - налюбуюсь - осенний лес - така-ая грусть...И, вопреки людской смекалке, я, может все же, надышусь?
Родился - умер. Между ними - дистанция - простой забег. И безразлично - псих, иль гений, - определен фатальный век.
А Жизнь и Смерть, Игру затеяв, бросают кубик, не спеша. И лишь от них одних зависит, родится ли на Свет Душа...