Она была, как осени глоток,
Похожий вкусом на абсент полынный...
Стекал по шее на плечо, невинно,
Нежнейшим шёлком, русый завиток...
Любила сказки, пела без умолку,
Бродила по лесам, искала что-то
И, беспрестанно, руки за работой...
Пыталась замки строить из осколков...
Тепла искала у чужой руки,
Не веря, что рука в руке чужая...
Всё, что снесла, безропотно прощая,
Несчастья маленькой, всегда, невелики...
Пила остывший кофе по ночам,
От этого её всегда знобило...
Жила... Что смыслом её жизни было?
Любила... Впрочем, что за дело вам...
Она была, как осени глоток...
© Copyright: Алена Грач 2, 2012
Свидетельство о публикации №112110910750
Свидетельство о публикации №112110910750
Рецензии