В этих улицах...

Это в их городах по проводам бежит ток,
В их песнях значение ритма больше значения слов;
Живут сломя голову, мирно вдыхая смог,
Меняют любовь на жизнь и жизнь на любовь.

В моём городе всё по-прежнему -
Сырость-слякоть, и вид за окном не меняется,
Весна прячет город под блёклыми одеждами,
В этом хаосе лица и личности редко теряются.

Это в их городах все просто, тихо и слаженно,
Почти безразлично и даже чуть-чуть типично;
Жизнь-привычка, и всё, что вокруг - не важно,
Всё отлично, всё здорово, всё обычно.

А мой город - пейзаж всех моих историй,
Моих мыслей, отрывков безумных стихов,
В этих улицах я утону, как в море,
Этот город - родное детство, характер снов..

Это в их городах всё изменяется, движется,
Всё идеально, растет, развивается, высится,
В их городах, где зависит судьба от престижа;
Это в их городах всё пропитано рыночной слизью.

А мой город сер и стар, но каждый раз новый.
Изгнание, последнее место для лирических душ;
Холодный и серый, запутанный, незнакомый,
Но свой, безусловно; он не бывает чужд.

Здесь, в серой гамме, ищу вдохновение. Рифмы,
Штрихи, звуки, линии, лица и чьи-то страхи,
Бегу по кварталам, прямиком на бетонные рифы,
Которые были трибуной, а были плахой,
К которым стекались люди, как я, забывшие,
Что такое - искать красоту в красивом,
Люди верные, пылающие, остывшие,
С единственным, понятным лишь им мотивом
Жизни, работы и этого поиска чуда.
Потому что верят, что-то когда-то оно случится.
Они мне - родные, мы выходцы оттуда,
Из этого города, который всё также снится...