Сон

Я сжимаю клинок закаленный,
В окровавленной кисти своей.
Сталь о сталь ударяется, звоном
Разливается топот коней.

Блещут сабли и, пики ломая,
Сквозь преграду тяжелых щитов.
Рвется в бой, скакунов подгоняя,
Рать бесстрашных донских казаков.

Среди них я рубаю клинками,
Ускоряя гнедого коня.
Но, сразила стрела удалая,
Угодив прямо в сердце, меня.

И упал я на землю сырую…
Не убит, открываю глаза,
Закрываю, и замок штурмую.
Неприступные стены дрожат

От камней стенобитных орудий.
Я врываюсь в ворота форта,
Но под блеском священных хоругвий
Снова сердце пронзает стрела.

Вот уже на парчовых подушках
Я очнулся, и чудится мне-
Гибкий стан, ожерелий ракушки,
Блеск душистых волос при луне.

Поцелуи, что сахара слаще
И вкуснее нектара цветов.
Взгляд глубокий и душу пленящий,
Под чадрою из пестрых шелков.

И под ласками нежной тигрицы
Мне уже далеко не до сна.
Поцелуем пытаюсь напиться,
Но пронзает вновь сердце стрела…

И, очнувшись на мягкой постели,
Вспоминая тот девичий лик,
Я спросил у звенящей метели:
«От чего же так сердце болит?»