Я велел тебе мне не писать
Но я сам нарушаю запрет
Не могу твоих писем не ждать
Не могу сам себе сказать: Нет!
Здесь же осень иль, может, весна
Не могу я, родная, сказать
Бал, наверно, ведет сатана
Он-то любит судьбою играть
Вот деревья. Так голы они!
Так же пусто в несчастной душе
Но идут и идут мои дни
В европейском худом шалаше
Гитлер, Сталин! А рядом ведь мы
Неужели начнется война?
Мне тогда не избегнуть тюрьмы
И сойти в одиночке с ума.
Но я все же, родная, пишу
Хоть ответа напрасно мне ждать
От тебя лишь строку я прошу
Чтоб вернулась ко мне благодать
Письмо издалека
© Copyright: Александр Плитман, 2012
Свидетельство о публикации №112110806090
Свидетельство о публикации №112110806090
Рецензии