сегодня к чаю

я буду ждать тебя за каждым из углов
и в каждом переулке буду слышать звук шагов твоих.
когда однажды мартовским холодным утром ты позвонив мне,
продиктуешь стих
а я ища по всей квартире ручку,
найду обгрызанный затертый карандаш,такой что стыдно
и будет март в окно мое бросаться солнцем
а мне из-за стихов твоих и слез не будет видно

потом ты положишь трубку,а я перечитывая строчку за строчкой
буду просить "не клади,не клади"
потому что я не успел рассказать,что твои стихи
выжигают меня изнутри
не клади,любимая,не клади

ты,конечно же,не услышишь и по проводам побегут гудки
один за одним,мелодиям марта вторя
нет,не все-я говорю
все кончилось,-отвечаешь ты,-а повторять не стоит

как,-отвечаю,-кончилось?
разве ничто не жжется от имени моего?
ничего,-говоришь,-ничего...
ни от имени твоего,ни от дурацких звонков ночных
ни от ладони твоей в моей руке
ничего не жжется во мне

ничего во мне не болит кроме неизвестно откуда взявшейся пустоты
но пустоты болеть не могут,-грешно
ничего не болит,-повторяешь ты,-ничего

а я простуженный ловлю гудки
и я простуженный гудки считаю
ты не вернешься
у меня долги за телефон
и порция твоих ночных стихов с остывшим чаем