День, с утра, какой-то неразбуженный..
В грязно-белых, сумрачных тонах..
Да и голос, нынче, мой простуженный..
И какой-то бред царит во снах..
Говорят, температура, кажется..
Вновь и вновь волною бьёт озноб..
Иль зима погодою куражится?
Или это я усталый сноб?
Говорят, простуда от душевности..
Нет..от ненормальности в душе..
Что-то мысли путаются в бренности..
Видимо на кризисе уже..
Да и день сегодня неразбуженный..
Снова вечер, с самого утра..
И просвет, как ленточка, зауженный..
Снова стынет зимняя пора..
Я зажгу оранжевые свечи..
Так..пустяк.. Но, всё-таки светлей..
Где ж ты солнце? Ведь ещё не вечер?
Хмурый день, простывший, у дверей..
День, с утра, какой-то неразбуженный...
© Copyright: Лясиена Криштальная, 2012
Свидетельство о публикации №112110804023
Свидетельство о публикации №112110804023
Рецензии