Ножом перочинным точу карандаш с утра,
Пока в голове сохранились ночные строчки.
Пишу торопясь, понимаю - опять мура...
Опять не дожал, не довёл до последней точки!
Упругим комком громыхнул в тишине листок
О пластик зелёный порожней ещё корзины,
Он первая ласточка - следом пойдёт поток,
Ведь я не люблю со стихами тянуть резину.
Пытаясь найти в лабиринте словесном смысл,
Донельзя сточил о бумагу графитный грифель,
От боли душевной зависла на месте мысль,
Куда-то девались простые, казалось, рифмы.
Пью кофе - густой, как кипящий в котле мазут.
Арабикой крепкой пропах полусонный офис.
И кто я сейчас? Стихотворец? А может шут,
Что в рифмах моих дилетантство, а что - от профи?
Задумавшись, снова грызу карандашный кедр,
Стараясь содрать с подсознанья глухую корку,
Забытые некогда страсти достать из недр...
Но только в корзине растёт из комочков горка.
Поджав подбородок, я смял под ногой палас,
Застыл в напряженьи над чистым листочком белым.
И вот, наконец-то! Я слышу бодрящий глас!!!
Начальник сказал мне:"Товарищ, займитесь делом!"
Стихотворец
© Copyright: Виктор Бойков, 2012
Свидетельство о публикации №112110803059
Свидетельство о публикации №112110803059
Рецензии
Дружеская пародия.
Точилки жаль нету, беру перочинный нож,
И бок карандашный взрезаю рукой умело.
Придумал три строчки, хотелось бы больше, что ж...
Опять не дожал, не домучил я мозг и тело.
Сижу и психую, бумагу в тугой комок
я смял, словно вату, бугристой рукой могучей.
Мне мало трех строчек, ах, если б я восемь смог...
Тогда бы поспорил я с вами, мол, кто тут круче!
Грызу карандаш я на завтрак, и на обед,
Древесные стружки скопились в желудке кучей,
Но Муза пришла и ушла, не сказав: Привет!
Ну кто же меня стать поэтом теперь научит?
Извилины вместе стянул я в упругий жгут,
Стараясь содрать с подсознанья глухую корку.
Но рифмы как будто от ладана черт бегут,
Найти хоть одну мне сложней чем в стогу иголку.
И снова ногой протирая до дыр палас,
я ритм отбиваю набором тире и точек.
Свищу я призывно, но где-то застрял Пегас...
Ни рифмы, ни строчки, в сознании только прочерк.
Я кофе налил, он по крепости как мазут,
Кипящий напиток привычно вливаю в горло.
Где средство найти, чтоб унять этот вечный зуд?
И вдруг... осенило! То бишь на стихи проперло!
Наталия Шарина 20.04.2013 22:18 • Заявить о нарушении
Точилки жаль нету, беру перочинный нож,
И бок карандашный взрезаю рукой умело.
Придумал три строчки, хотелось бы больше, что ж...
Опять не дожал, не домучил я мозг и тело.
Сижу и психую, бумагу в тугой комок
я смял, словно вату, бугристой рукой могучей.
Мне мало трех строчек, ах, если б я восемь смог...
Тогда бы поспорил я с вами, мол, кто тут круче!
Грызу карандаш я на завтрак, и на обед,
Древесные стружки скопились в желудке кучей,
Но Муза пришла и ушла, не сказав: Привет!
Ну кто же меня стать поэтом теперь научит?
Извилины вместе стянул я в упругий жгут,
Стараясь содрать с подсознанья глухую корку.
Но рифмы как будто от ладана черт бегут,
Найти хоть одну мне сложней чем в стогу иголку.
И снова ногой протирая до дыр палас,
я ритм отбиваю набором тире и точек.
Свищу я призывно, но где-то застрял Пегас...
Ни рифмы, ни строчки, в сознании только прочерк.
Я кофе налил, он по крепости как мазут,
Кипящий напиток привычно вливаю в горло.
Где средство найти, чтоб унять этот вечный зуд?
И вдруг... осенило! То бишь на стихи проперло!
Наталия Шарина 20.04.2013 22:18 • Заявить о нарушении