Я с гениями водку не пила... Вечерние стихи 7 нояб

«Я с гениями водку не пила...»

Я с гениями водку не пила
И близко их к себе не подпускала
Юнна Мориц


Три последние эфира любимых "Вечерних стихов" заставили вспомнить стихотворение Юнны Мориц, написанное еще аж в  1967 году, и когда-то врезавшееся в память,  как что-то странное, даже чуждое для  конца 80-х начала 90=х годов.

Нет, водка у нас, конечно, была и поэты были, да какие Д.Самойлов, Б.Слуцкий, Б.Окуджава, Ю.Левитанский, В.Соколов, А.Межиров, М.Дудин

 Когда 23 февраля заглянули в  ресторан ЦДЛ они все там были живые, настоящие, и не только там, но и в редакциях газет и журналов, и даже в вагоне метро спокойно можно было встретить любого из них, ну разве не чудеса? Почему-то всегда встречала их трезвыми и веселыми, наверное, просто совпадение, судя по признанию поэтессы, они тоже пили, но без нее и без меня, конечно.
И была потрясена до глубины души, когда юноша на уроке литературы произнес:

- Поэты, это те, кто давно умерли, покажите хоть одного живого.
Те и на самом деле в 2006 году умерли, а других они не видели - это меня тогда осенило...Но куда же делись поэты в начале века? Почему они странно боятся идти в школу на урок литературы -сама столкнулась, только шантаж или насилие ( если связать и притащить) помогает.
Причин много, но одна из них  тексты, которые не так просто прочесть перед школьниками, и излюбленные темы поэзии - пирушки , одна из них, как -то не очень подходят для Урока  Поэзии.

А к нам патриархи приходили, о любви и  счастье беседы вели...
Конечно,  мы с Патриархами  водку не пили, но ведь я о другом, я и от них никогда не слышала откровений о том, как  и с кем они пили и гуляли, не знаю почему, наверное, они считали это неприличным. Пролистайте все  сборники стихотворений, там днем с огнем не найти о пирушках, о попойках.

Вот о любви, о женщине о чувствах говорить было прилично , а о водке неприлично, никак по-другому не могу объяснить то, что нет у них стихотворений и воспоминаний о том, где, с кем и как пили.

Если бы не Юнна Мориц, я бы не догадывалась вообще о том, что гении и сами –то пили, без нас… Конечно, иронизирую…

Сделаю такой  самопальный вовод о том, что они не писали о пирушках, может быть в знак протеста  против знаменитого страшного по своей сути стихотворения «Пирушка» М.Светлова. Помните, знаменитое…

Пей, товарищ Орлов,
Председатель Чека.
Пусть нахмурилось небо
Тревогу тая,-
Эти звезды разбиты
Ударом штыка,
Эта ночь беспощадна,
Как подпись твоя.

Пей, товарищ Орлов!
Пей за новый поход!
Скоро выпрыгнут кони
Отчаянных дней.
Приговор прозвучал,
Мандолина поет,
И труба, как палач,
Наклонилась над ней.

Страшная пирушка, ничего не скажешь, и ведь похоже талантливейший М. Светов восхищался тем, что там происходило, конечно, он был ироничным поэтом, о шутках его легенды остались, но не чувствуется тут  особой иронии, скорее  романтизация и эпохи и жуткой пирушки

Он чуть-чуть захмелел -
Командир в пиджаке:
Потолком, подоконником
Тучи плывут,
Не чернила, а кровь
Запеклась на штыке,
Пулемет застучал -
Боевой «ундервуд»...

Не уздечка звенит
По бокам мундштука,
Не осколки снарядов
По стеклам стучат, -
Это пьют,
Ударяя бокал о бокал,
За здоровье комдива
Комбриг и комбат...

И чем дальше читаешь такую «Пирушку» тем более жутко становится на душе, прямо  Стивен Кинг отдыхает.

Пить после этого, наверное, хочется все больше, а писать об этом вряд ли захотелось бы, потому что море крови и жертв остается после этих комдивов и комбатов. Что они там творили, разве это тема для поэзии?

Не потому ли было  негласное табу на те самые описания пьяных оргий, которые не только императорскую семью погубили, но  и Россию тоже?
Вспомнила, что эта та самая ночь 7 ноября, уж точно ничего случайного не бывает в мире.
И Блоковские слова, полные отчаяния: "А у меня в усадьбе сожгли библиотеку" - так он  говорил о конце света тогда, когда торжествовал на площади среди костров В.Маяковский.

Но ушло это поколение, и  стихотворения о более мелких Пирушках стало  чуть ли не самыми главными в сборниках их внуков: где, как и с кем пили поэты мы знаем совершенно точно, во всех подробностях. И узнаем все больше и больше. Это стало общим местом и обязательной темой для большинства из них, и талантливые не исключение, скорее наоборот - питие прямо пропорционально таланту, так получается.

Обратила на это внимание, когда  в последних трех передачах «Вечерних стихов» прямо красной нитью проходит Пирушка, то в больнице, то где-то за домом, то в подвале, то еще в каком месте непристойном, но везде заняты ЛГ одним делом - они все пьют и пьют...

И когда вчера - 7 ноября Тимур Раджабов просто уже стал размышлять много или мало он пил в последнее время,  а ведущие  стали задавать вопросы по поводу того хорошо или плохо пишется в таком интересном  состоянии, сразу вспомнилось короткое стихотворение Чен Кима из прошлого эфира, которое запомнилось так же, как строчки Ю.Мориц когда-то

Про больницу. Новый год
Чен Ким

Как хорошо-то после перевязки...
У батареи - будто у костра.
И белый цвет бинтов из зимней сказки,
И елкой пахнет Света-медсестра.

Наш доктор в чистом, праздничном халате
Поздравит нас, пока не напились.
В конце попросит не курить в палате
И меньше ржать. Чтоб швы не разошлись...
 
http://stihi.ru/2011/04/02/10097

Вот такой вариант «Пирушки», конечно, Новый год, конечно все по-русски, но тут уже больница, и вероятно, хирургическое отделение, чуть ли не реанимация… И почему у меня закрадывается подозрение, что пока не напились не только  доктора, что наверное, обычно и нормально для наших больниц, но и те самые больные, у которых еще швы не сняты..

Да простит меня дорогой гений (без всякой иронии, он дико талантлив), но я просто радуюсь и повторяю снова, как оправдание: «Я с гениями водку не пила», может выжить смогу, если что...

К этим грустным помыслам подтолкнули последние три передачи, и  поводом стал разговор в студии вчера в день той самой Револции, которой восторгается М.Светлов.

Но не только, всю эту неделю читала стихотворения  еще одного очень талантливого поэта, пока не участвовавшего в передачах, где все от первого и до последнего текста связанно именно с питием всего, что содержит спирт, даже наверное жидкости для очистки стекл..

И от одного текста до другого чувствовала как и ожесточение и  уныние усиливается, в душе возникает протест против этой самой  алкогольной поэзии, какой бы талантливой она не была…

Пошла прогуляться по Любинскому. Как же хорошо на главном нашем проспекте, снегопад первый и такой радостный, и  не могла я пройти мимо ресторана, где красуется памятник пропойце ( фотография выше)

И тогда начала понимать, что от уныния не избавиться, и  все мои сетования, это сотрясание воздуха, уж если скульпторы так потрудились  над лицом нашего главного проспекта, то видимо  поэтам сам  бог Дионис велел воспевать этого типа, и самим приобщиться  к такому состоянию  для правдоподобия, чтобы и  недоверчивый Станиславский поверил в их гениальность.

И вероятно, поэзия наша требует жертв, а большая поэзия больших жертв.
И  вернулась я домой, покружившись в снегопаде, посидела рядом с грустной Любашей -  женой генерала –губернатора, которая в бальном платьев сидит уже который год под дождем и снегом и чего-то ждет с книжкой в руках. Может быть, этого парня из ресторана, когда он к ней доползет ( памятники в нескольких метрах друг от друга). Вот и стихотворения его читает, и сокрушается о том,кто забыл и ее, и весь остальной мир, одна у него радость осталась, с прекрасной женщиной не связанная.

Думала, что уже ничто не спасет от уныния и нерадостных мыслей о  питие гениев и всех остальных граждан в нашем мире.

И тут  мне на помощь пришел  грустный поэт Московского гламура  Александр Вулых.

Врубила ролик со стихотворением «Пятница.13, не особенно помня о чем это стихотворение…

Пирушка, конечно, пирушка, но в отличие от остальных наших лириков, А.Вулых ироничен, и только это, наверное,  может спасти и его и нас всех…

Ситуация там очень жизненная. На пирушку  приглашен Поэт…Конечно, та компания слушает его плохо, и тогда босс решил им отомстить за Поэта. И вот как заканчивается этот шедевр

За Блока, и за Шаферана,
И за Рубальскую Ларису!
Я уничтожу Вову-гада!
Меня так просто не обидишь!

- Иваныч, может быть, не надо?

- Не ссы, поэт! Сейчас увидишь!
И тут же дверь открыв в подсобку
Войдя нетвердою походкой,
Он вытащил во двор коробку,
Забитую «столичной» водкой.

И с громким криком: «За поэта!»
Он, как мясник, поднявший тушу,
Ударил об асфальт все это
И звон стекла порезал душу!

- Ты что, Иваныч, спятил? Вот как?
Ты дружбу так решил разрушить?

- Да, Вова! Х… вам, а не водка!
Поэта надо было слушать!
http://stihi.ru/2009/12/29/3479

Вот так закончилась та  странная пирушка.
Сама не пойму, почему от уныния не осталось и следа, почему я так полюбила того  самого Иваныча,  жестоко мстящего еще не успевшей напиться  компании за то, что не слушали поэта.

Но наверное, такое случается только в пятницу 13, а во все остальные дни и с поэтами и с их слушателями все немного иначе.

И тут уже вряд ли всех нас спасет ирония А. Вулыха…
Остается только повторять « Я с гениями водку не пила», и от этого становится светлее и теплее на душе…

И тут же  Чен Ким мне напоминает о том, что не все так прекрасно, что не стоит заблуждаться и верить в чудеса

Ларёк
Чен Ким

Каждый день мы себе выбираем,
Выходя по утрам из квартир, -
Островок между адом и раем -
Специальный свой собственный мир.

Солнце к вечеру в город успело
Запустить стаю теплых лучей.
Знаю, день мой сегодняшний сделан
Ради самых обычных вещей:
Ради осени неторопливой,
Неба синего с рыжей каймой,
Ради этой вот кружечки пива
По дороге с работы домой.

http://stihi.ru/2012/10/08/10725

И все-таки  верю и надеюсь, что не кружечкой пива все закончится,  вера неистребима, а надежда умирает последней…

И не об этом ли нам напоминает Алексей Дроздов, но он скорее принадлежит к старой гвардии любимых поэтов

Ты загляни мне в глаза

Красный Лекарь

Бросил любимый, и нет вдохновенья,
Больше не мил без него белый свет.
Острая горечь, и боль сожаленья,
Так ли рождается старый сюжет…
Блёклые краски покроют окошко,
Ты в киносказку не веришь теперь,
На подоконнике чёрная кошка,
И незакрытая в сумерки дверь.
Вены запястье рисуют стежками,
Мысли – предатели пишут стихи.
Жизнь обложила волчицу флажками…
Добрые – слепы, а злые – глухи…

Я обниму тебя нежно, за плечи,
Ты загляни мне в глаза, будь смелей,
В них загорается капелькой вечер,
В них звездопад самых смелых огней!
Я не обижу, не бойся, не надо,
Слёзы утри, улыбнись – вот и всё!
Видишь – слетаются отблески радуг,
Просто поверь, и поверье спасёт.

Вот «Мирабелла», и парус взлетает,
Ты поднимайся по трапу, ко мне,
Берег в рассветных туманах растает
Ты ведь мечтала об этом во сне?
Брызги морские, солёные ветры,
Губы твои и сладки, и горьки,
Волосы сильной, прекрасной Деметры
Пахнут жасмином, и речи легки…
Мы никогда не вернёмся на берег,
Пусть всё провалится – зло и беда,
Я для тебя - для единственной верен,
Ты вспоминай меня.
Хоть иногда…

http://stihi.ru/2007/02/06-1868