Монастырёк

Монастырёк. Деревня скучная.
Но в ней мой лучший друг живёт.
Я загляну к нему - по случаю,
когда я в интер выхожу.

А выхожу, словес не мучая,
я - каждый день...
почти живу,
напастью, интернет-докукою,
почти несносной,
и - плыву -
стихов
журчанием
услышанным,
любезным сердцу моему.

И понимая, здесь не лучшая,
одна из всех,
к себе - беру -
своих читателей,
докучливых, когда их много,
но их не очень...

не делю,
на избранных
иль на раскрученных,
на плохо пишущих делю,
стихами пошлыми пакующих
сайт социальный...
таких совсем не выношу...

на искренних,
чуть-чуть озвученных,
и задушевнейше - беру -
их в память сердца,
чутко, мудро,
как драгоценности храню...

Монастырёк. Застава.
Издавна.
Я - сквозь сердечную пургу -
несусь к тебе.
Ты - по наитию -
навстречу выйдешь.

- Здесь?!
- Угу!

- А как узнал?..
- За керосином.
- Постой-ка, лампу подкручу.

- Всё шутишь! - крикну -
не до шуток...мне...
- Я не шучу...

Пойдем тихонько. Он обнимет.
Расхристанность вновь застегну -
на пуговицы пуповины -
и белым ангелом - корю -
его неброскую картинность,
прикидец лёгкий на ветру...

Монастырёк.

8.11.12