Не говори мне, что я тебе пох

Собираю лицо... (остаются глаза – да, глаза…)
Пазлы  издеваются, рассыпаясь в замёрзших пальцах.
Если ходишь по рельсам – тебе незачем тормоза,
Помнишь Аннушку? Она  уже разлила масло...
Ты же маслом рисуешь и говоришь
(но это уже совсем другая история),
отстранёно взираешь на мир через свой объектив
И не хочешь со мною спорить.
А мне этого так болезненно хочется-
Голос твой слушать, впадать в нирвану
От ревербераций... И страх,
что все это может закончится-
Ты,я и что между... Странно.
Так болезненно странно – как мне без тебя плохо…
Я чувствую тебя лучше, чем временами сама себя.
Я точно знаю, что когда я тебе стану пох.,
Из под ног моих улетит земля.
Я могла б – карьеристкой, а стала – карикатурой,
со своими извечными имхо и подозрениями .
У меня из слезных желез- литература
Льется рыданиями и стихо-творениями.
Мне всё мнится и кажется: меня душат –
Тебя нет рядом, оторвала толпа, не хватает  вдоха ...
Скажи, что я неправа, что ты меня любишь,
Что я у тебя одна, и я у тебя умница
И только... не говори, что я тебе пох…