Всё чаще хочется молчать,
смотреть на небо,
просто слушать,
как звезды о своём кричат,
не доставая наши уши.
Всё реже хочется играть,
в самой себе переливаясь,
грешить -
потом молить, мол, каюсь,
желать -
потом весь мир корить,
что это мне не получить.
И очень хочется забыть…
или простить? Уже не помню!
Я только тем сейчас довольна,
Что жить могу…
могу любить.
Всё чаще...
© Copyright: Анна Белла Морина, 2012
Свидетельство о публикации №112110801339
Свидетельство о публикации №112110801339
Рецензии