Ворон
По улицам, мимо домов, мимо машин.
С неба каплями дождь, но он так короток,
А его седые перья согревает жизнь.
Жизнь, не угасшая там, внутри,
Но тлеющая маленьким угольком.
И его поникший взор никого не смутит.
Его оставят погибать под чужим окном
В чужом городе, на чужой планете,
Где каждый норовит лишь убить тебя.
Где всё твоё наследие - это просто ветер,
Гуляющий по дому в начале ноября.
Маленькую, мудрую, но мёртвую птичку
Я нашёл под своим окном.
Всё вроде бы в норме - мне же безразлично,
Но я всё равно чувствую, что всё то - не то.
Что всё должно быть по-другому. А как иначе?
Ответы есть, но всегда не на те вопросы.
Что это всё вообще? Что всё это значит?
Но, как всегда, окажется всё очень просто.
Свидетельство о публикации №112110810674