Когда я думаю о всех погибших в войнах,
Они приходят чередой ко мне.
Прожили жизнь короткую достойно,
Сгорели заживо в пылающем огне.
Им Бог дал жизнь, однако тать кровавый
Ее украл для черта своего.
Для ордена, амбиции и славы,
Себе придумав призрачных врагов.
Из чрева матери ее выходят дети
И попадают в бесконечный ад.
Они совсем одни на белом свете;
Судьба их метит, бедных, наугад.
Их загоняет в грязные траншеи
Какой-нибудь плешивый Николай,
Сидящий у солдат своих на шее,
Неумный, недалекий негодяй.
Все рушится, рождается в обломках
Какой-то новый Феникс, чтоб опять
Бряцать оружием, греметь копытом звонко
И гнать несчастных снова умирать.
Все совершеннее ракеты, танки, бомбы -
Цивилизации и гения плоды,
Чтоб ради спеси, глупости, апломба
Толкать людей в объятия беды.
Плоды цивилизации
© Copyright: Кирсанов Сергей Васильевич, 2012
Свидетельство о публикации №112110801065
Свидетельство о публикации №112110801065
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.