Встреча

Вот приехал ко мне младший брат из Луганска,
Он гитару берёт у меня на стене
И  раздольно поёт, широко,  по-цыгански,
Про летящих коней по колючей стерне.

Сразу комната вся наполняется грустью
И какой-то щемящей, бездонной тоской.
Видишь, я доживаю свой век в захолустье,
Ты  -  солидный мужик человек городской.

Жаль, что наши, браток, пронеслись  уже  кони
По просёлкам степным, по густым ковылям,
И подкралася осень ни к вербам в затоне,
Ни к твоим осокорям и моим тополям.

То она незаметно к нам с тобою подкралась
Серебро в бороде, седина на висках,
И, как память о прошлом, та самая малость  -
Твоя песня о вольных в степи рысаках…

Так давай же споём в нашу встречу непьяную
Ту,  что в детстве певала за прялкою мать,
Пусть заплачет душа под аккорды желанные,
И её,  эту боль, никому не понять.

Так  давай же споём, да про гору высокую
И про гай, что в той песне достался векам…
Глянь, покойница мать, как поют твои соколы,
И как слёзы текут по дрожащим щекам.