Монолог одного автора

Здравствуй, муза дорогая.
Я смотрю, ты не скучаешь?
Что ж глаза свои отводишь -
Неужели стыдно вдруг?

Извинить? Ну, я не знаю,
Ты сама ведь понимаешь,
Как меня сейчас подводишь -
Из тебя хреновый друг.

Все свои тут, что такого,
Я скажу тебе открыто -
Как же бесит, что сижу я
И смотрю на чистый лист!

Ничего в тебе святого,
До тебя мои молитвы
Не доходят ни в какую -
Что за чокнутый каприз?

Я тебя не напрягаю -
Удели минут мне сорок,
Ну, от силы час, и больше
Я сегодня не прошу,

Но бегут мгновенья. Тает
Вся надежда. Десять скоро.
Неужели не поможешь?
Без тебя не напишу!

В голове - одни обрывки
Фраз и словосочетаний,
И в красивый текст сложиться
Не хотят никак они.

Мысли - жирные улитки,
Вот же мерзкие созданья!
Мне не пишется. Не спится.
Видно, кризисные дни.

Ни при чем тут муза, верно,
Но свалить вину ведь надо
На кого-нибудь скорее,
Чтобы совесть не жрала!

Но с улыбкой неизменной
Словно видеть меня рада,
Совесть виснет мне на шею,
И мурлычет: "Как дела?"

"Что приперлась? Вот зараза!" -
Про себя подумав хмуро,
Отвечаю "Все отлично!
Завтра точно напишу!"

"Мне знакома эта фраза,
Ты меня считаешь дурой?
Это просто неприлично!
Вот возьму и укушу!"

На монолог этот резкий
Не найдя ответа, грустно
Я вздыхаю.
Точно, завтра
Непременно я смогу!

Колыхнутся занавески.
Ветру в такт. Ужасно пусто
В голове. Но я ведь автор!
Я смогу. Смогу. Смогу.

Рифма машет грустно ручкой,
Улетая, видно, нафиг.
Ты куда, моя родная?
Возвращайся поскорей!

Ей со мной, наверно, скучно,
И в ее рабочий график
Я не вписана. Иная
Для нее сейчас важней.

Что же, буду ждать я Музу
(о которой я сказала,
что ее не существует,
только тс - это секрет).

Милый Господи Исусе,
Как же жутко я устала.
Ох, прости, тебя ведь всуе
Поминать - большой запрет.

Может, ночь изменит что-то,
Мне подарит вдохновенье,
И букеты слов красивых
Упадут к моим ногам?

И задышится свободно,
И закончатся мученья!
Только слышится мне тихо:
"Не надейся. Ни-фи-га".