Дух человечий не подрос.
Он называет жизнь игрой.
И на любой к нему вопрос
Лишь отвечает «рот закрой».
Дух человечий не подрос,
И смерть пошла на сенокос.
Ложатся тысячи - в стога.
Толпа ударилась в бега.
Им смерти лап не миновать,
Кровавый мир не оправдать.
А на разрушенном крыльце
Сидит рыдая чья-то мать...
Дух человечий не подрос,
И смерть пошла на сенокос.
Кровь - на шипах от белых роз,
А, может, это капли слёз…
Свет превратится в тень, и тьма
Заставит нехотя дремать.
Потом набросит вечный сон
Своё смертельное лассо...
Ну вот и мир живых убит.
Рассыпан времени песок.
Лишь в тишине пустых орбит
Скрипит Вселенной колесо...
Смерть пошла на сенокос
© Copyright: Кристина Корпачёва, 2012
Свидетельство о публикации №112110704569
Свидетельство о публикации №112110704569
Рецензии
