Бесприютное

 Если смеются - то карканье, гомон птичий, разговоры о том, кто круче, кто симпатичней, много амбиций, почти никаких приличий, и я для них нераспознанный, атипичный -
  Во мне пустыни степей и сады камней.
  Эта дорога открыта для тех, кто юн, кто идет с этим временем в ногу или струю, кто согласен бороться у пропасти на краю, в них Фрейд и Веласкес, во мне - Робеспьер и Юнг.
  И не важно, что они думают обо мне.
  Что в других смеется, во мне одурело воет, им нужна пара, им нужно всегда быть "двое", а во мне все давно одичавшее, неживое, что хоть прямо сейчас в рубашку и под конвой -
  От своих упрек, что опять не туда шагнул,
  Что пишу не то, не о том и совсем не так, вдохновляюсь девчонками, не завожу "вконтакт", на винчестере и в квартире сплошной бардак... ноябрьский стылый мрак, за стеклом - вода,
  И кажется, что-то тянет мой дом ко дну.
  Такие, как я, конечно, не для любви, но тогда почему, когда сжимается и болит, они приходят ко мне: послушай и исцели, ты совсем не от этого мира, не от земли -
  Для слез и ночных посиделок такой как раз.
  Но им ли знать, как срывается пульса стук, когда среди них - вдруг чудится - видишь ту, которая согласится остаться тут, что наполнит эту пыльную темноту... Что собьет меня, скользящего, на лету, когда я к ней в руки кану и пропаду, будет гладить по макушке и по хребту, такая же нездешняя на свету...
  Но она не живет ни в одной из них до утра.