Набросился, накинулся –
Клевок, и брызжет кровь.
А он сидит и лыбится
И вновь клюет, и вновь.
У трупа нет терпения,
Он жаждет одного:
Лишь ветра дуновение,
Чтоб Гриф «ушел» на дно!
На дно оврага черного
Чтоб сгинул навсегда.
Оставил чтобы мертвого,
Но ветра нет. Беда…
«За что, за что я мучаюсь?»
«Все просто – ты обед!» –
Над трупом нервно скрючившись,
Гриф произнес ответ.
1 декабря 2009
Гриф
© Copyright: Вадим Вараксин, 2012
Свидетельство о публикации №112110711300
Свидетельство о публикации №112110711300
Рецензии