Вечер среды

Меня укачает осень, простуженными ветрами,
Заглянет в глаза мне и скажет, что все еще впереди.
И снова прикажет терпеть мне, с пустыми от скуки глазами,
И жить в лучах серого солнца, и молча глотать дожди.

Звонки раздаются все реже, и скоро меня забудут.
Листва заметает подходы, к каморке моей души.
Слова застревают в горле, поверженном от простуды.
И некому больше в сердце, былые угли ворошить.

Никто не придет, не сядет, на угол моей кровати,
Никто не начнет рассказа, о том, как я был смешон.
Лишь память тихонько шепчет, мне на ухо: «может хватит,
Держать нараспашку нервы, и мысли держать нагишом?»

В пустых коридорах от мыслей, следа уже не осталось,
Когда-то тут было людно, а щас только эхо шагов.
И только на стенке надпись «Терпи Санек еще малость!
Удача тебе улыбнется, ты только к ней будь готов».

Глухими ударами в темя, ночные дожди барабанят,
Чернеют глазницы от окон, и фары блестят от машин.
Они еще помнят то время, и снова меня к себе манят,
Чтоб я сорвался в ту осень, где вдруг я остался один.