Государь, уже стукнул колокол,
наглецы в ожидании забвения,
те, кто не был доволен холодом,
нет, они не достойны прощения.
За их голос и за их шалости
к ним не будет ни капли жалости.
Вот они и на площади - колокол, колокол!
Принесите мне их головы!
Опуская на плахи головы,
гибнут те, кто затеял волнения,
те, кто не был доволен холодом,
кто поставил его под сомнение.
Заливая им в глотки олово,
закрываясь от них засовами,
вседержители копят себе свое золото.
Принесите их головы! Головы!
Государь, не стихают площади,
они требуют вас на съедение.
Не осталось последней лошади,
нету больше надежд на спасение.
Разбивая о камни головы,
бюсты их послетают встороны.
они падают, рушатся под тот же колокол.
Расколите им головы!
Те кто раньше был под засовами
строят замки себе из золота,
и ваяют бюсты себе не из олова.
Принесите нам их головы!
Вечная смута
© Copyright: Илья Башилов, 2012
Свидетельство о публикации №112110710220
Свидетельство о публикации №112110710220
Рецензии