***

…и слёзы нахлынули с третьим ударом,
и музыки нет тяжелей.
«Налей, – говорю, – мне, налей.
Я больше не знаю, что делать мне с даром,
что делать мне с садом,
что делать мне с адом,
кого опалять мне бессмысленным жаром,

как сделать ещё больней...»


Последнее, это бесчувственный вывих,
встать в угол и видеть спиной
ужасные тени в безлиственных ивах.

Зачем вы пришли за мной?

Кого эти чёрные мальчики лепят
из снега у нас во дворе?
С утра я, расплакавшись,  падаю с неба.
Я тающий снег в ноябре.
Едва меня схватишь, и пальцы немеют,
капли бегут в рукава.

Как они над исчезающим смеют
произносить слова?..

Люди, люди мои, не мои вы
соловьи, не мои семена.
Вы… а чьи вы теперь, чьи вы?
Вам – червонные имена, 
вам – червонные одеянья,
раны червонные, ягод сок,
смерти багряной над всем сиянье –
вам выходит последний срок.
Кто жалеть вас не перестанет,
по волосам проведёт рукой,
кто любить вас да не устанет?
 
Есть ли ещё такой?..