За пять минут в многоточия

                Посв.С.С., ставшему прошлым

Ты не позвонишь,
Не напишешь ни строчки…
И в нашем романе
Остались лишь точки
Совсем не над «и»
Что, в общем, не важно.
В ту тихую речку
Не войти больше дважды.
А я буду ждать
Тебя по привычке
На кухне под вечер,
Ломая спички,
Давясь крепким кофе
И тихо жалея,
Что я не курю,
Да и пить не умею.
По сути, писать здесь –
Ни много, ни мало,
Мне просто пустых
Этих строк не хватало.
Должно же остаться
Хоть что-то «о нас»…
Пф!.. Прости, тут рифмуется
Лишь «ананас».
Я знаю, я циник,
Уставший романтик,
На чувствах своих
Завязавшая бантик,
Убившая бытом
Все, что осталось…
Хотя, подожди,
Это – только усталость.
Усталость двух душ,
Одиночеством крытых,
Когда-то и кем-то
Давно позабытых.
И вовсе не важно,
Кто из нас начал первым,
Кто ушел. Кто остался
И чьи сдали нервы…
Первый ЛЮБИЛ…
Второй – так ХОТЕЛ…
Но «нас» удержать
Ни один не сумел.
Мой милый психолог…
Не вылечил психа
И я ухожу от тебя
Почти тихо.
Почти без истерик,
Не хлопая дверью,
Контрольным добившая,
Наверно, доверие;
Почти что без чувств, -
Прости, что их нет.
Мерещится дым
Призрачных сигарет
(Ведь ты где-то куришь)
В посветлевшем окне.
А ты, верно, спросишь:
Что останется мне?
А мне остается
Мой ночной разговор,
Про наши не-чувства
Не-некролог, приговор.
Ведь нужно хоть что-то
Сказать. Ты не смог.
И вот я пишу…
За двоих. Монолог.
Почти белый стих,
Пять минут - и готово,
Лежит на бумаге
И ритм, и слово…
Никчемный поэт
Писать пьесу устал.
Задерните занавес.
Точка. Финал.


12.09.12г.