Взял я в руку ручку
И опять писать.
Про деревню на ночь
Буду вспоминать.
Все меня ругают,
Говорят: не то,
Пишешь ты пустое,
Время не твоё.
Про любовь, про девок
Написать спешить.
При такой-то жизни
Горьки слезы лить.
А ещё бы лучше,
Как бы вот в запой,
В голове веселье,
Всё ходи да пой.
Как же он в поэты,
Ишь, рвануть решил.
Грамоты два класса,
Буквы бы учил.
Вот же непутёвый.
Пишет вот и раз,
И такие строки
Подберёт за раз.
Где он слов набрался.
Их ведь составлять,
Чтобы рифма была.
Вот едрёна мать.
Люди удивляются:
Ведь какой бугай,
А слова напишет,
Прочитаешь - рай.
Я устал, поймите.
И уже душой
Понимаю, старость,
Скоро на покой.
Только не сдаюся.
Как-то не понять.
Жизнь, ты так прекрасна,
Возвратись назад.
Напишу побольше,
Как ты хороша.
Умоляю, боже,
Ты продли года!
Критика поэтов
© Copyright: Янис Чибисов, 2012
Свидетельство о публикации №112110606309
Свидетельство о публикации №112110606309
Рецензии