Алый ветер, зарево вечернее

Алый ветер, зарево вечернее,
Гром-медведь в малину туч залез,
Нет нигде другой такой губернии,
Где слетают ягоды с небес

Так красиво, будто звезды выпили
Губы рек, серебряные рты,
На ольхе ли, тополе, на липе ли
Звон листвы, как медных рук литых,

Что черпали красными ладонями
Горсти света с синей вышины,
И дороги кольцами питоньими
Обвивали розовые сны.

Не пройдут тоска и околесица,
Не коснутся леса и домов,
Где простор кусает мордой месяца
Пироги румяных вдрызг холмов.

И вороны песни не закаркают,
Той, что лето плачет, уходя,
Где горячей черною заваркою
Льется ночь из чайника дождя.

Чтобы духу затхлому, несвежему
Не пробраться в лунные края,
Бурый гром как рявкнет по-медвежьему,
Лапой молний череп злу кроя.

И к чему слова мне разбазаривать?
Ясно всё, что знаю, что люблю,
Лучше выпить клюквенное зарево
И гулять в малиновом хмелю,

Лучше слушать, что закат рассказывал,
И идти соломенной тропой,
Где тумана – вола синеглазого
Поведут ветра на водопой.