Поэты сразу не умирают.
Они выдаивают себя до капли,
Вымучивают до ощущения «без сознания»,
До стопора, сопора, комы.
До состояния «цапли»
Одноногой, и качающийся по ветру.
Одноногой, но в розовых гетрах.
Сомнамбулой розовых снов.
Говорят, по мне плачет психбольница.
Эпизодически путаясь в показаниях,
Метафорически расту, как на дрожжах.
Я сокращаю расстояния и
Меняю цвета в этих снах.
Вы никогда не увидите меня в черном.
Это цвет депрессивного психоза.
Я – маленькая, угловатая девчонка.
Ты – в сердце моем заноза.
Одноногая, и качающаяся по ветру.
Вторую ногу я прячу за спину.
Между нами сто двадцать километров.
Преодолеешь засветло?
Поэты сразу не умирают.
Они выдаивают себя до капли…
Я в розовых гетрах,
Почти без сознания,
В состоянии «цапли»…
06.11.2012 год 00.45. Иллона А…
Что? -2 или Поэты сразу не умирают
© Copyright: Иллона, 2012
Свидетельство о публикации №112110600553
Свидетельство о публикации №112110600553
Рецензии