Франсуа Вийон

Поэт с нечистою душой
Бросает жребий при дворе.
Цветок завял,уже большой.
Не быть счастливейшей поре...

Он пишет,мучаясь сильней,
Все как бы видя пред собой.
А в царстве мертвых и теней
Душистый ветер,как прибой...

Телесным кормится душа,
Картины жестче,все темней...
"О,как была ты хороша
В сияньи тысячи огней..."

А руки сильные его
Искали повод,чтоб уйти.
Не понимая ничего,
Она стояла на пути...

Он грешен,счастлив так безмерно,
Когда,те строчки записав
Рукой отчаянно-неверной,
Заснул под голос,что гнусав.

И роза пала,разбиваясь
О первый камень,о гранит,
А солнце,флагом развеваясь,
Летело к звездам,где и спит...

Рубины крови на подушке,
И дрожь до самого конца...
Сидел он в плохонькой избушке,
Все ждал последнего гонца...

Его перо на небесах
Писать никак уж не могло-
Скрываясь где-то во лесах,
Он делал больно,сеял зло.

Талант огромный,как алмаз,
Но темный,страшный,неживой.
Свести с ума лишь блеском глаз,
Оставив крики,странный вой...

Порой, на кладбище, в ночи
Поэт с заблудшею душой
Не просто плачет,а кричит,
И птицей мечется большой.
11.01.2012