Дрожит серебряный листок.
Он тает от дыханья свечки...
Расшитый золотом платок
Устал запоминать словечки,
Что достает поэт из тьмы,
Давно уж мир заполонившей.
Что поглотила слово "мы",
Давно поэта породившей...
Он о забвении мечтал,
Хотел игрой всю жизнь наполнить.
Он притворялся, но он знал,
Что долго правду будет помнить.
Его любовь во тьме горит.
И согревает его душу.
Разбужен страх, надежда спит,
Но отгоняет смерти стужу.
Невольно он поэтом стал,
Поскольку стало получаться.
Он тайной нот не обладал,
Он в этом начал растворяться.
Повторный шанс она ему,
Смеясь над ним, в руке держала...
Он долго думал, что к чему,
Но видно боли ему мало.
Не знает автор, в чем конец
Той дикой и стыдливой сказки,
Ведь автор сам еще юнец,
Не разобрал комичность маски.
Игра
© Copyright: Егор Филистович, 2012
Свидетельство о публикации №112110610369
Свидетельство о публикации №112110610369
Рецензии