И мир падет у ног моих...

Да, сорок дней…Сороковины!
Душа уходит. Не спеша
Уходит день. Такой невинный…
Тоскует, плачет вся душа.

Моя душа… За нею следом
Еще не может поспешать.
Но путь ее, земное кредо…
Оно не может мне сказать.

Пройдешь и ты дорогой этой,
Пусть отодвинется твой путь.
Но, знаешь, русские поэты
Уже узнали  эту суть…

Они творили, не писали,
Они плели из строчек вязь.
Быть может, сами и не знали,
Как им в бессмертие попасть.

Но попадали… После жизни…
А я хочу идти им вслед.
Да, я пишу! Своей Отчизне!
Другою не было и нет!

Да, я пишу, порою отклик
Ваш  не достигнет мастерства…
Порою разум  ваш свободный
Уже запутался в кустах

Унылых строк о пылком сексе
И умирающей любви.
А я пишу, мой зрелый скепсис
Уже созрел... Слова мои

Разбудят вас через туманы.
Поднимут к звездам. И тогда
Все стихотворные романы
Мои вас встретят. Не беда,

Что не поймете их сначала.
Что труден вам мой четкий стих.
Но время  встретит у причала.
И мир падет  у ног моих!