На палец, как прядь волос,
Накручиваю лета,
Февральский чуть пряный мороз,
Ожиданий и встреч череда…
Задумчиво так улыбаясь
Случайно б не выдрать клок
В земле промерзшей копаясь.
И голос как будто продрог…
Короткими грубыми фразами
Сбивают с меня спесь
Пожухлые листья подснежные.
Ты был…да не вышел весь.
Обрубками кудри белые
Смету и выброшу в печь
Бешеные, оголтелые
Сжечь! Сжечь! Сжечь!
Коротко. Пусть! Подстрижена!
Окрыленной мне только вперед.
Огонька полевого рыжина
Пусть другим теперь спать не дает.
Был
© Copyright: Анна Бубенова, 2012
Свидетельство о публикации №112110508996
Свидетельство о публикации №112110508996
Рецензии