Я остаюсь писать

Я остаюсь писать.
Прозою.Декадансом.
Глупым.
Бессмысленным танцем.
Градом по мостовой.
Я остаюсь писать.
Тушью и нервным срывом.
Пачкою балерины.
Летней прозрачной росой.
В замке заброшенных грёз.
Средь портретов Людовика пятого.
Что-то поистине спрятано.
И прониклась я этим всерьёз.
На одной из заброшенных башенок
Я пыталась у призрака спрашивать,
Только тщетно всё.
Не было слёз.
Я остаюсь писать.
Здесь.
На закате поэзии.
Где не ждут от меня рецензии.
Где от шороха,скрипа пера
Не дрожат стёкла павшей империи.
В своё прошлое жадно мы верили..
Но забудут все почерк пера...
И тогда под лампадкой погасшею
Будут образы светлые спрашивать,
Для чего погубили мы их?
Для чего мы оставили творчество?
Что со временем сделалось с обществом?
Как могли обесценить слова?
Но едва ли поймём суть и смысл сей.
И навряд ли поверим в серьёзность потерь.
Что случилось с людской Каллиопой?
Я остаюсь писать.
Прозою.Декадансом.
Глупым,бессмысленным танцем.
И дактилем по кольцевой...
Я остаюсь писать.
Нескончаемым нервным срывом.
Луною над Финским заливом.
И своей столь открытой душой...