(памяти В. Высоцкого)
Тридцать лет его нет,
Но все целы мосты,
По которым нам вслед
Голос до хрипоты
Продолжает кричать,
Мчаться к душам людей,
Словно хочет догнать
Он своих же коней
Привередливых тех,
Чтобы их напоить,
И без всяких помех
Долететь и дожить
До времён наших дней,
И чтоб всем нам пропеть
Свои мысли о ней,
Жизни хлёсткой как плеть,
Жизни той, что теперь,
Где свобода границ,
Где не заперта дверь,
И не только для птиц.
Ту свободу воспеть,
Как орёл воспарить
И всем нам прохрипеть,
Как в свободе той жить,
Когда попрана честь,
Деньги вместо знамён
И наследие есть
От тех мрачных времён.
Тридцать лет его нет
© Copyright: Сергей Трембицкий, 2012
Свидетельство о публикации №112110504387
Свидетельство о публикации №112110504387
Рецензии