Воин

Что болью движет напролом,
Что клацает перстами
Заснеженным холодным днем
Под мокрыми устами?

Один возрадуется – быль.
Другой, куда иначе,
От чувства родственного пыль
Стирает тихим плачем.

Не могут в мире утрястись
Родные ипостаси.
И чьи тогда мечты сбылись,
Не выдержав на классе?


Рецензии