Бесплодной осени роса,
И листья пёстрые – вповалку…
На плач похожи голоса,
А посох странника – на палку…
Скиталец в тёмном зипуне
Не возбуждал страстей и жалость,
Но усмехался молча мне,
Плечом в берёзку упираясь…
И показалось, что Христос,
Явился в голые деревья!..
И я молитву произнёс,
Я вспомнил старые поверья…
И захотелось мне понять,
Зачем друг друга мы калечим?..
В природе появился тать,
И стал он родом человечьим!..
Бесплодной осени роса...
© Copyright: Николай Серый, 2012
Свидетельство о публикации №112110501857
Свидетельство о публикации №112110501857
Рецензии