вся боль во мне, и нет покоя

вся боль во мне,и нет покоя,
наверно что-то в ней другое,
ей нужно мясо,а не соя.
сейчас накроет.

нужна порой ей тишина,
сиянье глаз и глубина,
когда другим нужна вода -
стакан вина.

и звук гитары по привычке,
бывало дым,сухие спички,
записки в полной электричке,
для истерички.

и место,что не шик,то пусто,
и родина Марселя Пруста,
годится только для искусства,
а так,тут грустно...

и боль без сна,свободу честным!
здесь воздух стал повсюду пресный.
тут что не слово,возглас лестный.
и неуместный.

здесь судят,только невиновных,
когда полно убийц бескровных,
друг другу моют руки,на!
держи бабла!

я сыт по горло,этим скотством,
и от культурного сиротства,
банкротства духа и война,
опять борьба.

и страх во мне,на фоне зноя,
что детям не видать другое,
бежать трусливо как и я,
в Европу для.

того,чтоб стать опять спокойным,
быть гражданином,а не войном,
но это все не для меня,
опять туда.

туда,где водка и дороги,
где мне понятные лишь боги,
и христианство у руля,
дай нам добра,

и смелости всем нашим людям,
будь честным,ведь мы все там будем,
а может ты и не туда,
давай до дна.