Коль забыть все иллюзии и фантомы оставить,
И не тешить напрасно надеждой себя,
То из «не любивших меня» - можно город составить,
Город тот, что в стране - из «любивших меня».
Сгиньте мелочные мысли, не туманьте мне взор,
А кессонной болезнью, кровь кипит из под пор,
Обречённый вдыхать этот запах шальной
И пьянящий мне душу свободой больной.
Пусть жестока реальность, не минуемо зло,
И в поэзии скрываясь, я желаю одно,
Где укромно я прячась за каждой строкой,
Обрести в них бессмертие – долгожданный покой.
Чтож табун вороных, привиредливых, злых,
Уносите ж меня, словно шпоры под дых,
Я словами вонзаю, подгоняя коней,
К квинтэссенции жизни доскакать бы скорей.
И понять для чего, и зачем, и когда,
Я страдал и любил и мечтал я всегда?
И под занавес жизни мне б успеть сил найти,
Чтоб откла;ниться вам и достойно уйти.
Занавес
© Copyright: Тимур Станинов, 2012
Свидетельство о публикации №112110510479
Свидетельство о публикации №112110510479
Рецензии