Догма

 Когда нет другого выхода из просторной консерватории твоих придуманных постановок, появляется повод писать. Писать от нечего делать. Писать и заряжать телефон прямо в аудитории.

 Вот одинокая доска с разводами грязно-зелёного цвета с дифференциалами. Вот доцарапывает контрольную иностранец, растерянно почёсывая затылок об безымянный палец.

 Но стоило бы упоминать не о них. Стоило бы упомянуть то, что не даёт мне покоя. Как навязчивая мелодия,  застрявшая в голове.

 Уже неделю я не мог найти конкретного объяснения  тому, как? Я не говорю про здесь и сейчас. Я говорю о том, как мы с ним столкнулись в принципе и что нас сюда привело.

 Это всё был Мистер Вилсон. Безмятежный ублюдок. Он продолжал учить про диафрагму и про тромбоциты острой формы. Он продолжал извлекать пользу и плевать в потолок. Мёртвый, но не покойный. Это был ещё один день в его жизни. Это была жизнь, в которую ворвался я.

 Конечно, нет смысла удивляться нашей аварии, нашему внезапному столкновения. Ведь в нашем мире это мелочь. Не важно. Так же не важно, как и знать, сколько стоит лампочка в подъезде или знать, размножаются комары, или нет. Кто знает, что изменилось. Может, он начал снова рисовать или стал любопытным туристом. Может, он стал хакером или наркоманом. Не спросив, я не узнаю мелочей. Пока я смог увидеть только следы времени на его локтях.

 Я заставил вас дочитать до этой строчки. Которую я снова написал в новом кафе. Как и предыдущие. Но я посмею тебя разочаровать,друг мой. Я не обещаю тебе продолжения истории или её завершения. Только послушай мои эмоции, пока они на месте. Пока я могу их связать, дабы потом не додумывать небылицы и не сдирать цитаты Чака Паланика.

 Я просто решил, что это догма. Верно, я и Мисер Вилсон. Человек-инкогнито и то, как прошлое когда-нибудь настигает будущее. Пусть это останется моей неоспоримой истиной.