***

Такая здесь незамысловатая реальность,
Что аж противно просыпаться по утрам.
Что аж нелепо пить горячий крепкий кофе,
Не поддаваясь опрометчивым словам.

Буквально всё меня теперь интересует,
Кто в жизни я?
Зачем пишу стихи?
Да и вообще,зачем об этом мире думать?
Пускай немножко поразмыслит обо мне.

Такая вот формальная утеха,
Перепираться со своим ужасным "Я".
Печально мне,
И как-то не до смеха.
Перелистну страницу,
Новая глава.

Под псевдонимом жизнь прожить
Уж как-то глупо.
Мне по шаблону строить грань не довелось.
Поверьте мне,такая это мука,
В каких то рамках жить,
Надеюсь,обошлось.

И нет теперь ни совести,ни звука.
Воображенье улетело прочь.
Что мне сейчас пророчит эта скука,
Что мне пророчит нынешняя ночь?

Не устаю писать.А дел не мало.
Пересчитать ошибки,смыть тоску...
Так относительно порядком всё достало.
Пойду в саду сожгу последнюю листву.

Соединить свои две половины,
С шизофренией старые друзья.
Мои попытки шли все тщетно,мимо.
Давно не сходятся мои больные "Я"...

Такая здесь незамысловатая реальность,
Сидеть в молчании и в четырёх стенах.
И всё никчёмно,что увы и ах.
Но это всё дурацкая формальность.