Прости, что не нашла
Я слов простых, весомых,
Что заменила их рука,
Обиды приговор верша.
Что соль, разъевшая глаза,
И мыслей грешных ворох,
И глаз укор твоих,
Как плаха палача.
Ты смотришь молча,
Лишь слеза скупая,
Как соль на рану,
Как под сердце острый кол.
Простил, конечно же,
Простил. Но точно знаю,
Что не любил бы
Так давно уже ушел.
Прости
© Copyright: Ангела Ризник, 2012
Свидетельство о публикации №112110406664
Свидетельство о публикации №112110406664
Рецензии