теперь для меня сложным стало, считать по датам, все те дни, что мы проводили вместе. за одним столом, одним теплом, под одной крышей. в этих пятнадцати квадратах черствой картонной коробки, стало тесно. ведь трудно, через чур трудно осознавать, что есть кто-то лучше, интересней.. да так и не может быть. ведь ты одна. в этом горячо-танцующем куске мяса. кровоточащем куске этого мяса. я хотел было оставить все это на послезавтра, на середину, предположим, первого ночи часа. сегодня пятое, девятое, двенадцатое. "ты не танцуешь?", "не танцую". внутри все как-то мятно мне. измято, выгрезено, порвано. внутри по швам зашить, все то, что оставляло место. а ты все так же, как и раньше, жалобно глаголишь, что "мне тесно". а мне теперь все пресно и неинтересно.
внутри все буря замела. коробку снесло ветром.
мне жаль, что все же, не моя ты. .
довольствуюсь
и летом. .
***
© Copyright: Марк Тош, 2012
Свидетельство о публикации №112110410966
Свидетельство о публикации №112110410966
Рецензии