Как часто, мы относимся прохладно,
К своим любимым, близким и родным,
Обманывая, сочиняем складно,
Уходим, зная, трудно им одним.
Они, любя, прощают нам ошибки,
А в доме, снова складно и тепло,
И радуют счастливые улыбки,
А на душе, становится светло.
Но память, часто, не даёт покоя,
Себя терзаю и казню я вновь,
Ну как же мог, я вытворять такое?
Любить, и убивать свою любовь.
***
© Copyright: Александр Ишмаев, 2012
Свидетельство о публикации №112110410425
Свидетельство о публикации №112110410425
Рецензии