Поэт искал свою мечту,
Писал,страдал, не спал, молился:
"Её я встречу, ей прочту!"
А, встретив, очень удивился.
Была она и не она,
Сошла с холста, как сонм виденья.
Такая грация видна,
Но почему грызут сомненья...
Куда девался ореол,
Что окружал прекрасный облик?
И обвинённым был он: "Мол,
Придрался к ней ты, стихоголик!"
Поэт, попав под суд молвы,
Писать и грезить разучился.
В осенний сон под шум листвы
С мечтой навеки он простился...
Поэт искал свою мечту...
© Copyright: Инна Шаломович, 2012
Свидетельство о публикации №112110410258
Свидетельство о публикации №112110410258
Рецензии