Как шепот лихорадочных дождей
В тропической листве – ее молитва.
Убогий храм, дрожание свечей…
Ты, демон, приходивший не для битвы,
Повержен. Из священных древних слов
Она сейчас спешит воздвигнуть стены,
Не замечая – каплет кровь
На рясу, спеленавшую колена,
На выскобленный деревянный пол.
Она ожившей верою распята.
Что, демон, ты стоишь здесь до сих пор?
Проступит контур призрачной палаты,
Где в лампах масляных чадит печаль,
Где девочка с нечеловечьим взглядом
Зовет тебя, жестокости шепча.
Неси свой ад с собой. Ведь ты из ада?
Кому хотел ты предложить свой мрак –
Святой, увлекшей дьявола на ложе?
Изыди! Прочь! Хоть и на божий знак
Слеза твоя кровавая похожа.
Ты доказал, придя, что есть Господь.
Теперь она – Его.
Да, это плата.
Плачь! И украсят мраморную плоть
Твои стигматы.
Гретхен. Стигматы
© Copyright: Вита Джевеллери, 2012
Свидетельство о публикации №112110303565
Свидетельство о публикации №112110303565
Рецензии