Сдувает ветер пыль с лица

            лишь безмолвие кругом...
            мало помнит кто о том -
            жил на свете человек,
            покоритель горных рек.



Сдувает ветер пыль с лица,
застывшего навеки,
Могила спит без мертвеца,
ей снятся реки.

Плита могильная темна,
но тела нет под нею,
безмолвной горестью она
полна своею.

Где тот, кто должен здесь лежать,
что стало с ним на свете,
и что пришлось перестрадать,
кто мне ответит?

И вдруг, как-будто всё в бреду
мелькает и кружится...
Вот я по берегу иду,
Вода искрится.

И вижу горы я кругом,
меж ними речка вьётся,
о берег каменный кнутом
с размаху бьётся.

И даже зверь на водопой
идти сюда боится,
но люди глупые с рекой
пришли сразиться.

Из них один, кто был смелей,
быстрей к реке спустился,
на лодке маленькой своей
он плыть решился.

Вот он плывёт и без помех
проходит все пороги,
и мнит себя сильнее всех,
и метит в Боги!

Но вдруг река ему сюрприз
коварный преподносит,
разбита лодка, быстро вниз
его уносит.

И закружила круговерть,
он выплыть зря старался,
в воде речной нашёл он смерть
и в ней остался.

Сдувает ветер пыль с лица,
застывшего навеки,
Могила спит без мертвеца,
ей снятся реки.