Обижен, в позу став, поэт,
Талант свой в землю зарывая…
Гудит головушка хмельная,
Оброс щетиною портрет.
В мечтах витая над толпой,
Опять безбожно «квасит» гений,
Не успевая встать с коленей, -
Просвет, запой… Просвет, запой…
Лишь существует – не живёт.
И, разглагольствуя о судьях,
Паразитирует на людях:
Чужое ест, чужое пьёт.
Он в жизни только квартирант.
Счастливый промотал билетик…
Стреляла б я подонков этих,
Так мерзко губящих талант.
17.05.05
Запойному гению
© Copyright: Антонина Кухтина Бруштунова, 2012
Свидетельство о публикации №112110302632
Свидетельство о публикации №112110302632
Рецензии
