Седьмое ноября

Рубежный праздник отменили и стал обычным он  числом,
Кому за сорок , не забыли, речевок, шелеста знамен.
Хоть дул в лицо холодный ветер и намечался гололед,
Но веселился словно дети, кругом взволнованный народ.

Уже истории страница, седьмое красное число,
Улыбки – всполохи на лицах, будто костер, сердец тепло.
Мне вспоминается сегодня, не забывается о том,
Как водку пили в подворотне, что щедро раздавал профком.

И будто снежные лопаты, еще предание не старо,
Несли портреты – транспаранты, тех, кто сидел в Полютбюро.
Был ритуал как неизбежность, необходимый элемент,
Генсек, орденоносец Брежнев и Суслов рядом как доцент.

Тревожно хмурился Косыгин, гремел оркестр, сверкала медь.
И люди песни голосили, во славу будущих побед.
Фотографы, не папарацци, запечатлели тот момент,
Триумф огромных демонстраций, на метры черно – белых лент.

Нет, наша память не пластинка, словно колодец, глубока,
Перебираю фотоснимки, дыхание слышу ветерка…
В колонне праздничной шагаю, я молод, весел и побрит,
И тоже песни распеваю, как  хорошо на свете жить.

Теперь давно все это в прошлом, теперь другие времена,
Седьмое празднуй, если хочешь, куда не глянешь – тишина.
Не слышно праздничных оркестров, не собирается народ,
Лишь по привычке одно сердце, чего – то с нетерпеньем ждет.